Он внимательно на нее посмотрел, но так ничего и не сказал. Она закрыла руками лицо и заплакала. Как всегда. Каждую ночь одно и то же. Вот, сейчас он пожелает спокойной ночи и отвернется, а она встанет и уйдет на балкон. Каждую ночь одно и то же.
- Спокойной ночи.
читать дальше“Почему слёзы не льются? Они должны литься, они каждый раз льются! Только плечи почему-то дрожат…и вообще, холодно жутко… Значит, это наконец произошло…произошло наяву. Во сне все-таки иначе было… Спина дрожит… плечи не унять, что-то колотит изнутри. Может, обида? Может, надежда? А может, отчаяние? Или… любовь? Но почему тогда нет слёз? Сердце затаилось, ему тесно, зато безопасно…Мне бы тоже…затаиться. Вот так вмиг, в мгновение ока, строят стены. Ещё одна стена между нами. Уйти куда-нибудь, ни с кем не разговаривать… ходить по земле и смотреть на небо. Так просто. Уйти бы хотя бы из этой комнаты, как я всегда делала это во сне.”
Луч света ворвался в комнату из приоткрывшейся двери и разрезал её пополам, как стена…
Дождь шумит, капли падают на нос и лоб. Холодно. Жутко холодно. Зато одна. Коленки, дрожащие колеки… И почему они дрожат? Всё дрожит, а за балконом все срослось в единую картинку “Забалконом”.
Она подняла голову с дрожащих коленок, обняла свои ноги, и уставилась в картинку “Забалконом”. Стена, прямо напротив. Неприступная. Ненавистная. Она теперь не могла спокойно смотреть на стены, хотя сама не знала, почему. “Забалконом” содрогнулась и поплыла куда-то влево. Она встала с табуретки и перегнулась через бортик. Холодный воздух забирался под футболку, дрожь росла. Лицом навстречу каплям – гораздо лучше, чем вниз, как у унитаза… хорошо хоть до унитаза дело не дошло. Значит, ничего не забудется. Ещё хуже. Может, пойти ещё выпить, и стены вконец расплывутся?
- что, плохо?
- да.
- тебе помочь?
- нет…не надо.
Чья-то рука протянула пачку сигарет, она молча вытянула одну из них. Рука услужливо протянула зажигалку. Чья это рука? Без разницы. Все не важно. Это была не Его рука, голос не Его, поэтому и “Забалконом” продолжала качаться, заливаясь дождем, как слезами.
Любовь…слёзы…её лицо было мокрым лишь от дождя. Слез на нем не было. Был ступор и и дымящаяся в отмерзших пальцах сигарета. Дым поднимался ступеньками, потому что рука тряслась. Ступеньки, стены… говорят, время рушит все. Разрушит ли оно нематериальную стену? Даже если и разрушит, заново мост не построит. Оно ведь не строит вообще. Оно рушит, лечит, рушит, рушит, рушит…
“Глупость, любовь – это глупость! Да и вовсе это не любовь! Когда любишь, не думаешь, раз не думаешь, значит, глупишь!”
А она думала. Думала о том, что лучше бы не думать вовсе. И была уверена, что думает правильно, значит это не любовь. Она уже не обращала внимания на дрожь, холод и дождь. Она сидела, обхватив ноги руками и уткнувшись в колени. она не думала ни о чем. Окурок сигареты уже давно заканчивал свою жизнь в банке на полу около ножки табуретки.
“Вот и я догораю. Уже горло тлеет… А если я все таки люблю? Любовь, как я могла тебя снова не узнать? В прошлый раз всё было также! Я тоже больше недели не плакала, а потом…”
“Спокойной ночи.” – вспомнились ей его слова.
Теплые слезы наконец согрели щеки. Дрожь стала заметнее, зато больше не надо было ломать голову, отчего она. Горькая свобода, отчаянье, и куча бессвязных вопросов…и слезы, содрогания…
- эй, ты чего? Пойдём отсюда…